¿Dónde están? ¿Se los han quedao' las flores? ¿Los guarda en una cajita como el amigo Robe?. Yo no pienso llamarle a cualquier cosa poeta, no. Él no es un poeta pero cada frase suya puede resultar verso. O beso. Y yo... yo sólo soy un proyecto de ello.
Cuando hablo de versos... hablo de esas frases que le dedico y (creo) que me dedica. Aunque ni me lea ni le lea.
Yo no sé dónde están los besos que le debo, él no sabe dónde están los besos que le debo; y así no. Él pierde el culo por cualquier culo, yo pierdo la cabeza por una mirada y una sonrisa. Muy romántico todo. A veces recuerda que me perdió y me echa de menos. Se extraña de que me lo tomara todo tan relativamente bien, en vez de "estrellarle una copa de celos" me eché a reír. Y luego dice que me bañe en sus ojos y que le den al mar. Me bañaría en su mar aunque sea verde, aunque sea un mar contaminado. También sé que anda bastante perdido y me compara con un vicio. Yo sólo me siento mejor si le tengo a oscuras y él busca una luna que ande sola; eso me da esperanzas de que todo ocurrirá una noche. Todo esto es cuando hablo de versos.
Porquecuando hablo de besos
sobran las palabras.
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