Esta es la historia de la primera y última vez que me enamoré. A veces pienso que todo lo que te quise de algo habrá valido. Y no me jode por los sueños, me jode por los inviernos que parecían primaveras. Ningún amor de verano podrá darte el calor que yo te daba en invierno. Y aunque te eche de menos a morir, hay amores eternos que duran lo que dura un invierno. Sigo hablando de sus ojos cuando me preguntan por mi color favorito. Desde el día que se fue la vida sigue como las cosas que no tienen mucho sentido.

domingo, 27 de mayo de 2012

Amor de primavera.

Primavera, ven y curame el invierno. Voy secuestrando primaveras, pero mis ojos son enero. Parejas de la mano, todos vuelven, menos tú. Me gustaría ser feliz por un momento pero es imposible. Supongo que a su lado nunca lo sería, nunca me quiso de verdad. Ni el sol ni las amigas curan este dolor. Solo busco a alguien que me enamore y me quiera. Lo único que hay son gilipollas que quieren follarte. Sigo sentada en el mismo sitio en el que me dejó. Estoy al borde de dejar la esperanza a un lado. Ya ni quiero hablar con nadie. El amor no existe ni existirá lejos de él. Aunque quiera olvidar se me olvida olvidarle. No soy capaz de asumir que quiere a otra y que fui una más. Si no ha vuelto, ya nunca volverá. Yo sigo enamorada de nuestros momentos juntos y de como era. Nadie sabe lo que le quiero a pesar de todo. No se imaginan lo que duele verle con ella, verle llorar por ella. Él por ella y yo por él. Ahí sigo sentada mientras él se queda por ahí compartiendo primaveras.

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